他记得。
稚嫩的少年，胸膛还薄得像纸。腰腹被疯子划过一刀后，难以置信地抬头。满手鲜血。
他看着明月走出他的视线，走出家。走进别人家庭。
记得。顾隐尸体上的眼泪。
环顾四周，不知怎么就举目无亲了，像被流放。他完整的、春暖花开的家去哪里了？过去的东西，想温存，又扎疼。扔了吧，又可惜。感受渐渐也就淡了，世界开始无趣、失色、残暴。
他经常站在禁戒栏前仰望乌沉的天，如果下雨，他会撑着伞一直低头行走，晃荡在街上，他喜欢他是个假浪子。车一辆辆在霓虹下等待绿灯，毂击肩摩。他静。人间却闹腾。
好像他死了，世界依旧会畅饮贫瘠者的血热闹下去，以獠牙欢歌。
脚底没有根须的他后来回到出生之地，也只是看一眼就走了。他扔了。
一个人站在车牌尾。他喜欢藏在
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